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Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les doigt du potier s’activaient, façonnant minutieusement l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était destinée aux temples où les prêtres utilisaient le vin sacré pour les coutumes divinatoires. Depuis générationnel, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’avai

Le potier observa l’amphore vidée de son vin sacré, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés du même pas l'obscurité. La ville en feu, les ombres fuyant dans le chaos, tout semblait accentuer un avenir abîmer pour le état. Les prêtres, eux entre autres, fixaient la scène avec trac. Jamais une simple amphore n’avait

Le potier observa l’amphore vidée de son vin sacré, son regard figé sur les motifs qui s’étaient transformés de front la nuit. La grande ville en pétard, les ombrages fuyant dans le bordel, tout semblait mettre un avenir triste pour le royaume. Les prêtres, eux également, fixaient la scène avec émoi. Jamais une riche amphore n’avait

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